Hace un par de días sentí de nuevo el olor a Colombia en una casa al más puro estilo inglés, ese que está en mi imaginario y que cada vez que vengo a Inglaterra observo con especial interés.
Viajé a la ciudad en donde nací para buscar un libro. Un libro que mi papá empezó a leer, entusiasmado por saber cómo empezó todo. Todo.
Las migraciones. Las despedidas. Las lágrimas de aeropuerto. La decisión de cerrar la puerta y cruzar la frontera. Los papeles, los permisos, el hueco en el estómago al saber que tienes una visa de turista cuando a lo que vas es a trabajar.